Komm in den totgesagten Park und schau:
Der Schimmer ferner lächelnder Gestade,
der reinen Wolken unverhofftes Blau
erhellt die Weiher und die bunten Pfade.
Dort nimm das tiefe Gelb, das weiche Grau
von Birken und von Buchs,
der Wind ist lau.
Die späten Rosen welken noch nicht ganz,
erlese, küsse sie und flicht den Kranz.
Vergiss auch diese letzten Astern nicht,
den Purpur um die Ranken wilder Reben,
und auch was übrig blieb von grünem Leben
verschwindet leicht im herbstlichen Gesicht.

Stefan George (1868-1933)